Бежит строка, из ряда в ряд
исписаны листы.
Наводит мысль, они горят,
как и горят мосты.
Бежит рука с карандашом
по белому листу.
Роман ещё не завершён,
ответственность несу.
Но вдруг рука и карандаш,
застыли, я не рад.
Не мил сюжет и сер пейзаж,
а, ведь они горят...