Осень - это утонченная грусть. Светлая до прозрачности. Нежная до воздушности. Легкая, как паутинка в медленно выцветающем небе.
Осень - это невесомость... Чувств, мыслей, поступков. Горечь, превращающаяся в терпкий привкус вина на губах. Дым костров, оседающий инеем на волосах; перламутровый утренний туман, тающий в косых солнечных лучах призрачными хлопьями снега. Того, которого еще нет, но ожидание которого уже сейчас обжигает душу холодным северным ветром.
Осень - это пора янтаря, тягучего меда и червонного золота. Они, оплывая, застывают причудливыми фигурками, осыпаются крошками последнего летнего тепла с ладоней. Запахом астр и сырой земли напоминают о бренности всего сущего. И заставляют вдыхать жизнь полной грудью, особенно остро понимая ее скоротечность.
Осень - это преддверие маленькой смерти. Белой, строгой, чужой. И вместе с тем - сладостной и долгожданной. Таким долгожданным бывает только отдых после долгого утомительного дня, продлившегося целую вечность - от весны до осени.
Осень - пора глупых надежд и ностальгических воспоминаний о том, чего никогда не было. Мгновения небытия между явью и небылью. Раскрашенная кармином и пурпуром тонкая, звонкая грань, отделяющая нас от самих себя.