В московском уличном потоке
Машины стонут и гудят,
И мир всё более жестокий:
Мерзавцы крепнут – к ряду ряд…
Колючий снег кусает больно –
Январь опять в своих правах,
Душа в тоске безалкогольной
Забыла даже о мечтах,
Что грели тёплым нежным летом,
Питая Силами мой Мир,
Но без мечты ведь нет поэта,
Как без ружья немыслим тир…
Так пусть же прочь идут святоши,
Своими шорами шурша,
Для них я буду нехороший,
Но будет петь моя душа!