тычет холод крылом напряжённым в лицо
взглядом всененавистническим и поджатыми
в неприязни губами иконка в кольцо
тех присутствие кто повнимательнее заключает неужто когда-то ей
приходился по нраву кто любит дорога рассеивать
но былинок-частиц на весу задержалась полянка
2
Кубик стоит, лаконичный, гранёный,
и не подступишься. Мокрый снежок,
острый, как специя, чешет в ничто.
Топчешься возле фонарной колонны,
глядя на мать и ребёнка, смущённый
и лаконичный, как кубик, что то-
лько что был тут. Ни сестры, ни ребёнка.
Слышишь: зовут. И на голос идёшь.
Просто идёшь. Не на голос, незнамо
как и куда. Мокрый снег из-под рампы.
Скрепет подмостков. Вокруг – никого.
Занавес, что ли? Не видно его.