***

Какая-то проза сочится нынче из каждого пальца.
Не рифмуется почему-то никак тоска с грустью.
И откуда в такой тянучей яви стихам взяться?
Ни за что трезвый мозг их в душу уже не пустит.
А так хочется взять и пустоты залить, до краёв заполнить,
Чтобы смыть изнутри одиночество рифмой струящейся,
Чтоб слоями наложенная будней злых копоть
Вся стекла, разъеденная эмоциями настоящими.
Чтоб сквозь ширмы, повсюду людьми расставленные,
Пробивались лучи тепла и добра негаданного,
Друг о друге люди чтоб вспоминали бы
Каждый день, а не только дыша над ладаном.
Чтоб дорожки снежной следы протоптаны,
Чтоб под ёлкой лежал подарок у каждого,
Чтобы письма друзья присылали стопками,
Чтоб счастливыми стали все-все однажды мы.