Снег идёт, не выписывая зигзаги,
рыхлым слоем ложится на плечи столицы.
И всё движется, будто бы по бумаге.
И до уровня крыш опускаются птицы.
Телецентр топорщится тусклой спицей.
41-й троллейбус ползёт по маршруту.
И прохожий, когда-то не ставший птицей,
отрясает с себя лоскуты парашюта.