Так бывает у поэтов, к ним приходит бабье лето,
И стихи потоком льются про любовь.
А моя вся жизнь по-бабьи, попадаю чаще в хляби
И на грабли наступаю вновь и вновь.
Вот такая невезуха... не старуха, а проруха,
Ни любви, ни счастья - серые деньки.
Не витают паутинки, не рисуются картинки,
От дождей разбухли горе-дневники.
У кого-то осень счастье, у меня одно ненастье,
Беспросветно-монотонно проживать.
Дождь стучит по крышам чётко, невезучая я тётка,
Улучшения по осени не ждать.
Обольщаться не пристало. Осень, ты меня достала!
Поскорей бы наступили холода.
И замолкнет дробь по крышам, снег он чище, снег он тише,
Ну, а в сущности... такая же вода.