Не верьте, земля не вертится;
лежит тихонечко у фокусника в шляпе,
не ведает бездомных побрякушек
и беззастенчиво доверчиво мурлычет.
Земля покрыта вечнозелёным садом,
усыпана плодами спелой психики –
столь вкусными и безотчётно радостными,
что съесть готовы собственную плоть.
На мягком снеге спят огни костров,
едва мерцают, как остаток боли,
кочующих в спирали света, звёзд
в извечной прихоти небесной тверди.
И мириады всяческих зверушек, рыб и птиц
купаются в лазури летних луж,
не разглашая тайну маленьких сердец
наивно аплодирующим зрителям.
Едва шуршит уютный людской шаг,
прогуливаясь в липовых аллеях –
из переливчатых напевных разговоров
выкрадывает ласку поцелуев.
У фокусника-фетишиста в шляпе
лежат нательный и надгробные кресты.
Ведь как известно: тот, кто выдумает землю,
тот первым на земле родится и умрёт.