Вот промышляет он, как встарь:
Гроб мертвеца, бутылка рома...
Своих "орлов" несёт корсар
На палубе аэродрома...
Готовы выпрыгнуть из жерл
Его ракеты цели ищут,
На безответных слабых жертв
Его радар настроен хищно...
В пиру кровавом входят в раж,
Тела несчастных рвут на части...
На абордаж! На абордаж!
К чужому золоту и власти!
Как им желательно и нас
Унизить, потоптать, пограбить...
Да, зуб неймёт, хоть видит глаз...
И помнят про былые грабли...
У нас на каждого "орла"
Своя калёная стрела...