Мысль, пьянящая, как вино,
Прилетела, сложившись в стих:
День есть поле, еще одно:
Обрабатывай, сей, расти.
Поле-полюшко, твой надел,
Пред тобой лежит без границ...
Семь утра. Свет-помощник бел.
Для начала кормлю синиц
И молитва, само собой -
Без нее ты не воин, нет,
В этом поле, где смертный бой
Продолжается тыщи лет.
Что отброшу и что взращу?
С буреломом ли разберусь...
Но надеюсь, не загрущу:
В поле - небо,
надежда,
Русь...