Сентябрит на душе, сентябрит.
Говорят, что зима на пороге.
Ты сегодня не гладко побрит.
Я желаю:"Счастливой дороги".
Я желаю, но листья души
Облетают сухою слезою.
"Напиши", - я прошу: "Напиши,
Долетев, не накрыло ль грозою?
И что ел и попутчик был кто?
Не храпел ли он рядом с тобою?
И, надеюсь, не леди в манто
Развлекала, играя с судьбою?"
Сентябрит, на душе сентябрит -
Одиноко до нервного срыва...
Но со мною письмо говорит,
Что послал ты немного ревниво.