Впереди, всего так много...
Море счастья и улыбок.
И конечно взглядов строгих,
За свершение ошибок.
Грусти тоже ждёт немало,
Но она не бесконечна.
Будет осень запоздалой
И замёрзшей будет речка…
Слёзы тихие, в подушку,
Будет лить однажды кто-то.
Или бросит в стену кружку,
Вновь страдая от чего-то.
Снова кто-то топит разум,
Где-то там, на дне стакана...
Убеждён, что „жизнь зараза”,
Может жить пока - лишь пьяным.
Счастье рьяно ищет в водке,
Видно всё ещё не знает,
Что сидит в пробитой лодке,
Счастье в пьянке утопает.
Ну, а чьё-то счастье просто,
Горсть конфет, купив на сдачу,
Отослать на дальний остров,
Где война и нет удачи.
Где нет света и веселья,
Злобный дух войны там рыщет,
Как „бухарик” на похмелье,
В смерти тел усладу ищет.
Впереди всего так много...
Просто тихий тёплый вечер...
Может дальняя дорога?
Или - я, камин и свечи…
Выбирают нас дороги
Или мы их выбираем?
Спотыкаясь о пороги,
Ищем ключ, возможно к раю...