Стихи любви собрав в букет,
Слова – в сонеты,
Забрёл один святой поэт
В потёмки света…
На одинокой мостовой,
Немытой, грязной,
Стоит с поникшей головой,
Лицом – прекрасный.
Вчера душа его была
Чиста и свята –
Сегодня пошлостью пошла
От брызг с асфальта.
Пусть старомоден по словам –
Любовью болен.
Пройдёт стихом по головам
Всех колоколен.
Зачем в душе тоску таить?
А в сердце – холод?..
На перекрёстке – пост ГАИ,
Над Русью – голод…
А он стихи собрал в букет,
Слова – в сонеты.
Зачем ты к нам пришёл, поэт?!
Мы – не поэты!
1990