Мостки над речкой. Удочки. Заря.
Сидим с Кузьмой, поэтом из народа.
Томятся в рюкзаке два стопаря,
бутылка белой, горка бутербродов.
Я Кузей на рыбалку приглашён.
Не ловли для, чтобы стихи послушать.
Во мне он, видно, знатока нашёл,
а может, просто родственную душу.
Всходящим солнцем светится залив.
Красиво здесь! Кузьма налил по первой.
Неторопливо стопку пригубив,
он, наконец, прочёл такие перлы:
«Вошёл , а ты лежала без пальта.
Зачем вчера ты секса не хотела?
Пойми, теперь политика не та.
Я сам с собой уладил это дело.»
- Как жизненно, ну чудо, что за стих! -
Признаться я был в ужасе немножко...
Я ждал ещё. Но мой поэт затих,
поэт приканчивал пирог с картошкой...
На шум примчался серый воробей.
Хотел, наверно, тоже с нами вмазать.
Сижу молчу. Стишата так себе,
но может высший смысл дойдёт не сразу?
Я должен что-то умное сказать.
Не то поэт начнёт меня мутузить.
- Подправь чутка и отправляй в печать.
Шедевр! - серьезно говорю я Кузе.
- А есть ещё чего-нибудь прочесть? -
- Так разве мало? Я же год трудился. -
- Нет, молодец! И дар бесспорно есть.
В стране ещё один Поэт родился! -
- Народ, здор’ово! Вдруг раздался крик.
Бас был тяжёлый, злой и хамоватый.
С обрыва спрыгнул к нам большой мужик
в трусах, бухой и, как Йети, лохматый.
- Вы что тут, водку пьёте, алкаши?
Слыхали, что Господь велел делиться?
Налейте-ка и спойте для души!
Не то могу я сильно огорчиться!
- Окстись плебей! С поэтом говоришь.
Не до тебя тут, есть дела важнее.
Здесь слава, деньги, бабы и Париж! -
сказал Кузьма, себя ввиду имея.
- Ты что ль поэт? - Он на меня смотрел.
- Так вот кто жить нам не даёт спокойно! -
И вдруг достал огромный револьвер.
- Считай поэт, что ты уже покойник. -
Я просипел: « Поэт не я, а он!»
А ноги сами прочь уже бежали.
Мой тыл к конфузу близок был, пардон!
Мне в жизни так ещё не угрожали!
Я гнал, как конь которому вожжа
под хвост, как волк, которого гнал голод.
Уж вечер наступил, - я всё бежал,
хотя и был лет десять, как не молод.
*****
Теперь мне часто снится трибунал,
палач в трусах и я, полураздетый.
Что стало с Кузей? Я не узнавал.
С тех пор я больше не люблю поэтов...
1 февраля 2018. Париж