Избитый ум, я превращаю в слепок
листов своих, испачканных глазурью
мировых и прочих, над умом висящих кепок,
где слово, мне, напоминает ножку курью
и след её, где я люблю, халтурю, ненавижу,
живу, как все и тот же ем я суп,
и то же солнце, лысину мне лижет,
как и другим. Ни кто, из нас, не пуп.
Но, если всё, собрать мне воедино,
от предков, до неро'жденных детей,
по-верьте мне, не хватит керосина,
чтоб сжечь сей хлам. Осадок моих дней.
Не ведаю, как отнесётся Боже,
к моим евангелиям, его я прочитал,
прибавив, тем, морщин на чёрством ложе
лица. Сей, не приятный юности, финал.
02.02.2018.