Иным поэтам на беду,
Порою, вместо "здрассьте"
Кипят, бурлят и в бой ведут
"Шекспировские страсти"!
Обиды, склоки здесь в чести,
И даже мат уместен,
Не знаешь, как себя вести
В клоаке ссор и мести!
Остынь, поэт! Кому нужны
Здесь чьи-то пересуды?!
Мы рифмой радовать должны,
А не искать Иуду!
Смирись, что ты не пуп Земли,
Не Пушкин, не Державин,
Чтоб оценить ТЕБЯ смогли,
Коль ты стихами славен!