Храните, храните поэтов,
Великого стоит их труд:
Они из ворсиночек света
Ковер многоцветный соткут.
Поэты злодейское рушат
И чувствуют фальшь за версту,
Они даже в черствую душу
Незримо вольют доброту.
Без них станет блекло и серо
В миру и в природе самой.
Их любит, их ценит, в них верит
Господь и не любит бомонд.
Но что до бомонда поэту?!
Озвученный ритмами мир
Он носит в себе незаметно
Мятежной звездой Альтаир.
И блестки, не мизер монеты,
Он каждому дарит и всем.
Храните, храните поэтов, —
Без них потускнеет совсем.