Папе
Смотрю на колдовские пассы рук.
Они легки, как па у балерины.
Очки им не помеха и седины,
Творенья пальцев - чудо, а не трюк.
Не вдруг приходит точный их полёт.
Не важно, что стремительно рожденье.
Бездумно ни одно в цепи движенье,
Как у спешащих пчёлок - зодчих сот.
И вот он - изумительный итог,
Порой всей жизни - музыка ль, картина,
Стихи, одежда, обувь, гильотина...
Обидно думать, что талант дал Бог
И каждый виртуоз вот в этом всём,
В чём равных нет ему, совсем, как Богу,
Творцу обязан всем. И лишь немного
Себе - что умножал талант трудом.