Лоскут заснеженного неба
в моём окне качала верба,
ветра тянули одну ноту,
впадая в зимнюю дремоту.
Рука худая чёрной ветки
то поправляла мех горжетки,
то отгоняла прочь синицу,
которой в снегопад не спится.
Об оттепелях беспокоясь,
бил февралю поклоны в пояс
сугроб за зиму располневший,
уже ждала гостей скворешня.
Стирали черноту метели,
к гнездовьям журавли летели...
с замёрзших губ, как пар из лёгких,
слова, что путь к весне не лёгкий.