Хочу, хочу домой!

         



***
Не знаю, сколько мне отпущено,
но, жизнь, спасибо, что ты есть!
Шаги, шаги…
В них мощи Пушкина…               
Покровка,
точно божий перст.
Я эхо слышу,
                что из камня
на доме, пред которым ниц            
душа падёт, как в зазеркалье,               
не зная будущих границ.
Я слышу голос.
А не он ли,
крест-накрест стянутый фольгой
из новомодного неона,
бубнит под нос:
«Хочу домой»?!
Мне так невесело скучается,
и рифмы не идут на ум,
когда  дуэлей и причастия
взамен –
биг-маг, или лукум.
Всё верно, верно:
от бессмыслицы
с ума не люди сходят,
а –
лишь перламутровые мыльницы
и золотые терема.
И вот, –
хмельной, обескураженный
и обреченный на помин,
я роюсь у себя в бумажнике,
где не из бронзы      
нафталин,
чтоб расплатиться за бессмертие
последних рифм,
                воздетых в прах…
Зато вы даже не посмеете,
как ямбы,
виснуть на губах!
Вы не поверите в видения,
прибитые
               к очам
                волной!
Я,
видя из песка творение,
кричу:
«Хочу! Хочу домой»!