Ни тропок, ни строк. Занесло-замело
сплетения улиц, извилины мозга.
Всё свищут и свищут метельные розги
по сгорбленным спинам людей и домов.
Неужто наступят и март, и апрель?
Когда иступленно поземка танцует,
о звоне с карнизов упавших сосулек
читаешь как сказку далеких земель.
А вьюжная дрель знай сверлит об одном-
не сменишь сугробы на пальмовый остров.
Да мне и не надо. Услышать бы поступь
грядущей весны за холодным стеклом.