Огород растет, прям от крылечка,
выхожу, лопату в руки, день
землю я рыхлю, а пыль колечком,
надо мной витает словно тень.
Только я увижу дня зарницу,
сразу в огород, навстречу Феб.
– Вот хочу посеять я пшеницу,
чтобы выпекать домашний хлеб, –
говорю. Он одобряет с ходу,
но предупреждает об одном,
чтобы не насиловал природу,
и всегда дружил, чтоб со стихом.
Внял я дельному совету Феба.
Со стихами, нет, не расстаюсь.
Да они ж важнее будут хлеба.
На Сибирь надеюсь и на Русь –
не дадут мне голодать, я с ними
много лет в согласии живу.
И никто родных их не отнимет
ни во сне, да даже наяву.