Кипа белоснежных холстов,
Кисти, краски, ракурс и свет,
И сюжет предельно простой:
Тот же мир, меня только нет.
Потому ли всё в нём мертво –
Пыль и пепел, прах и зола,
Что меня не помнит живой,
Мир, в котором я умерла?
Нервно край холста теребя,
Я себе отчаянно лгу:
Да, рисую мир без себя
И нарисовать – не могу!
Не восстанет пепел травой,
И опустошён, и разбит
Мир, в котором кто-то другой
Голосом моим говорит,
Мир, в котором пишут стихи,
Но моих никто не прочтёт.
Мир, в котором любят других...
Пусть и он сегодня умрёт!
Оставляю белым я холст.
Признаюсь бездарным творцом.
Опускаю руки на стол.
Опускаю в руки лицо.
Время вышло – мне незачёт,
И другой, светлее, чем я,
Словно в храм, любуясь, войдёт
В мир, где не осталось меня.