день как ракушка, в которой, быть может, жемчужина,
спрятана кем-то, чтоб ты разыскал-отворил
створки, как двери, что прячут ту тайну ненужную,
ибо ты знаешь уже, потому что прожил -
всю, до прожилок, до мантии, до перламутра -
с лужами, снегом, ключа открываньем дверей,
там, где начало - простое прозрачное утро,
что становилось как старая дева старей,
с каждой минутой -печалей, поездками, встречами,
просто смотрением в небо, на снег куполов,
с шарфом твоим пусть не мною и купленном - клетчатым,
и ожиданием так и не сказанных слов...