Всё не ново давно в этом мире.
Только в адресной книжечке снов:
Переулок Сквозной, дом четыре
Возникает откуда-то вновь.
Жаркий полдень июльского лета.
Пошехонская тихая глушь,
Мальвы яркого красного цвета
И парнишка, строитель-ингуш.
Отряхнув пыль цемента с ковбойки,
Положив мастерок у стены,
Глянул вдаль, где две девушки бойких
У колодца. Ведёрки полны.
Две девчонки: блондинка, шатенка.
Глаз отвесть от обеих нет сил.
Ловко спрыгнул парнишка с простенка,
Подошёл и воды попросил.
Не смущаясь, ведро протянула,
Светлый локон, отбросив назад.
Сделав только глоток, потонул он
В голубых, словно небо, глазах.
Закружился роман каруселью.
Чувства вспыхнули жарче огня.
И отпущенные три недели,
Пролетели со скоростью дня.
Расставались, не дав обещаний.
Провожал из забытой глуши,
Обнимая её на прощанье
Ей шептал: «Ты пиши мне, пиши.
Ты не плачь, ни к чему эти слёзы.
Дай-ка в книжке твоей записной
Адрес свой я черкну: город Грозный,
Переулок с названием Сквозной.
Об учёбе, подружках, погоде,
Хоть о чём ты мне, слышишь, пиши!
Всё. Пока. Твой автобус подходит.
Мне в окошко рукой помаши».
Шумный город. Причёска по моде,
Поутру на занятия спешит.
Средь конспектов письмо о погоде,
Недописанным снова лежит.
Скоро сессия, куча зачётов.
«Вот, когда курсовик завершу,
О подружках, погоде, работе
Непременно ему напишу».
Отвечала на письма всё реже:
Универ и другие дела.
Он писал: «Я люблю, как и прежде».
Прочитав, его письма рвала.
Годы шли. Дом, работа и дети.
И почти позабыла она
О том мальчике, солнечном лете.
В девяностых случилась война…
Видя блок новостей на экране,
Лишь молила теперь об одном,
Чтоб был жив, и здоров, и не ранен,
Тот, кто жил в переулке Сквозном.
Четверть века мгновеньем промчалось…
И однажды средь старых газет,
Как осколочек юного счастья,
Обнаружился старый конверт.
Тонкий листик в линейку косую:
«Твои письма, ты знаешь, их жду…»
А внизу красной ручкой рисунок:
Мальвы яркие в чьём-то саду…
Написала в надежде - ответит.
Но письмо возвратилось назад.
Жирный маркер чиркнул на конверте:
«Не прописан такой адресат»…
Жаркий полдень, июльское лето.
Пошехонская тихая глушь,
Мальвы яркого красного цвета…
Ты прости её, мальчик-ингуш.
февраль 2018 г.