Я лежу, глядя в потолок,
Снова что-то не так, это мой уголок,
И готов проводить тут дни на пролёт,
Кто то постучал в мою дверь? Подождёт.
Здесь растекается свет по каждым углам,
Сломан карандаш на столе пополам,
Здесь не звенит будильник раньше срока,
Не бывает никогда одиноко.
Из окна не просят скинуть мяч,
Не говорят о твоих стихах - спрячь,
Здесь нет времени, нет настенных часов,
Нет домашних на подоконнике цветов,
И может когда-нибудь тут станет иначе,
Но не со мной, вот незадача.
И это совсем маленький мирок, где
Я лежу, глядя в потолок.