* * *
Рассвет в звонкой речке полощется,
ольха от прохлады дрожит.
По тихой проветренной рощице
куда-то тропинка бежит,
бежит меж берёзок, торопится,
и, кажется, – нет ей конца,
ныряет, взлетает без робости
с торжественной песней скворца…
Стекает сиреневой музыкой,
вливаясь в меня благодать…
По этой тропиночке узенькой
хочу я бежать и бежать…
И видеть… как зори полощутся,
как птицы встречают восход,
как светлая милая рощица
весёлую песню поёт.