Море. Чайки в поднебесье. Высоко.
Солнце. Дышится привольно. И легко.
Берег. Плещется в прибое. Тишина.
На песке трепещет пеною волна.
Облака плывут над миром. Чередой.
Ночью месяц будет новый. Молодой.
Ветер стихнет меж деревьев. И уснёт.
Что-то было, что-то будет, но пройдёт.
Дождь прольёт из белой тучи. Не беда.
Знать, не горе и печали, а вода.
Растворит и чисто смоет горизонт,
Свежим запахом намочит старый зонт.
В пустоту бездонной ночи прошепчу:
– Ничего не будет лучше, – и молчу.
Нынче вторник, а потом придёт среда,
Я, наверно, тут останусь. Навсегда.