Приятный сон мелькнёт под утро,
оставив мутные следы.
И неуклюж, и неуютен
возврат в себя из пустоты.
Вздыхаешь, хлопаешь глазами,
как будто можешь удержать
то, что тихонько ускользает....
Ни добежать, ни долежать.
И нет привычных объяснений
вот этой вязкой суете,
когда молчанье на измене,
когда пульсация в виске,
когда под эхо сонных улиц
вдруг слышишь внутренний ответ,
когда ещё плашмя сутулишь
плечи свои и свой хребет....
Вот и нашли, не зря ж искали
изнанку чувств простой мечты,
оставив в дымке, как на память,
свои фантомы — я и ты....