Нас редко окружают розы,
Все лебеда да лопухи.
Такая нашей жизни проза.
А что бывают в ней стихи,
Так это – недоразуменье,
Счастливый случай, нонсенс, бред,
Что вызывает изумленье.
Вглядишься, а его и нет.
Мираж, а, может, глюк похмельный.
Но как приятно всякий раз,
Забыв о прозе конетельной
Хотя б на миг, впадать в экстаз
От необычности чего-то:
Восхода, слова невпопад,
Листвы, лихого разворота…
И ты с какой-то стати рад
Не то, чтоб видеть или слышать,
Но каждой клеткой ощущать
Как мир на самом деле дышит
И время, крыльями треща,
Летит, куда само не знает,
То в бесконечность, то в тупик.
Жаль, что такое вот бывает
Не часто, и всего на миг.
А дальше – снова жизни проза
И лебеда, и лопухи,
То дождь, то пекло, то морозы,
А все – слепы или глухи.