О чем поёт вечерняя вода,
стекая вниз под прошлогодний вторник?
О том, что очень трудно угадать, в какой нам из реальностей просторней.
Вот ты идёшь с утра в свои снега, а здесь февраль сошёл с ума от солнца.
И никогда не выяснить, кто лгал, что память никогда к нам не вернётся.
Нам ничего с тобой не разделить — нас общее ни разу не держало.
Мы не узнаем, что в тебе болит и что в меня вонзалось, словно жало.
Вот я однажды разожму ладонь — вода ушла под землю снегом талым.
И ты увидишь, что же было до
меня в тебе, а что теперь осталось.
2.02.18