В полушалке к тебе черном шла ,
Зная , что ты умер , вопреки молитвам .
Вот он дом , где я с тобой была ,
Вот она знакомая калитка .
А у гроба не было жены ,
Только , помню , маленькая дочка ,
Средь гнетущей в доме тишины
Её лепет . Беленькая , без платочка .
На тебя похожа , серые глаза ,
На её губах твоя улыбка ,
Именем моим её назвав ,
Ты , быть может , совершил ошибку .
Годы новый поведут отчет :
Год , другой , а скоро и полвека .
Только боль по-прежнему живет
Об ушедшем рано человеке .