Форма воды
***
Попрощаться смогла, отпустить не сумела.
Задаешься вопросом: «А что теперь делать?»
Календарь опадает, худеет и вянет.
Взгляд, такой человечный, пронзает и ранит.
И магнитит, искря, что-то важное между.
Оголяешь себя: душу, сердце. Одежду —
прочь, и словно сметает цунами.
За большую любовь выйдет что за цена, и
потянешь ли ты чек такой на оплату?
Отпускаешь его в лоно моря обратно,
пуповина душевная тянет и душит:
тебе трудно в воде, ему трудно на суше.
А что делать, вы оба не знаете вовсе,
только молите: «Лишь бы покрепче срослось
чувство, что зародилось, не умерло лишь бы!»
Представляешь себе: вот бы хвост, как у рыбы,
вот бы жабры, еще — чешую цвета неба.
Его все зовут богом, а он им и не был
никогда, чтобы хвост тебе вырастить рыбий.
Застываешь на пристани ледяной глыбой,
пока он исчезает в воде. Что поделать,
если рыбьим не сделать суметь это тело,
если богу воды храм претит на песке, и,
увы, ничего не сменить в этой схеме?..
Иногда ты гуляешь в ночной час прибоя
возле тихого моря, спокойного моря,
не смирившись, что вместо любви — троеточие.
Пуповина души тянет и кровоточит,
но на зов не приходит любимый и нужный.
Кому дом — океан весь, не выберет лужу.