***
Стол дубовый к окошку придвинете,
приглядитесь, –
за ним домовой
восседает,
слагая об инее
несуразицу белой строкой,
потому что не знает,
не ведает,
выходя крайне редко во двор,
что за дверью,
у дерева ветхого,
притаился коварный топор.
Он и сам –
доходяга и язвенник,
но
с душонкой гнилой палача.
Отчего бы, –
без богобоязни-то! –
не рубиться с чужого плеча?
Это мне по душе
черти-ясени
у реки на крутом берегу
и пьянящие ягоды красные,
как дуэльная кровь на снегу...
Это я –
безобидно задиристый,
только чтобы тоску одолеть,
перелётные, белые
ирисы
надышал на оконном стекле.
Я писал вам.
Их тысячу минимум,
тех,
из школьной тетради листов,
разлинованных, видимо, инеем:
ничего не досталось от слов…