Сегодня на планете земля холодно,
и миросозерцание моё ворчит
длинной непослушной колыбельной,
старым забракованным коняшкой…
Потерян где-то вкус простого снега –
ломкий, обжигающе-холодный,
вкус незамерзающего детства,
сравнимый только с тёплым молоком.
Чьи-то торопливы шаги,
словно кастаньеты колоброда,
убегают в звон подслеповатый,
убегают и тревожно возвращаются…
Всё, что в эту зиму жить осталось –
тянется в смурную бесконечность,
где переплелось и породнилось
всё, что раньше не было знакомо.
Жадным золотом, положенным в могилу
скифского косматого вождя,
лунный диск пылится в чёрно-белых
звёздах арестованного неба…
Арестованного долгим холодом,
переспоренного грустью ёрнической!..
Но сегодня не начнётся ничего.
Сегодня просто передышка перед завтра.