Да когда ж вы, великие укры,
Прекратите по-русски писать?!
Говорю будто с близким по духу,
Вдруг берется всех наших ругать.
Будто логики нет и в помине,
Нет прощения и доброты.
Как-то странно, что жили поныне
Мы как братья иль, может, сваты.
Есть знакомый больной человечек.
Раздражается по пустякам.
Ему плохо, себя он не лечит.
Его жизнь для него же как хлам.
Обратишься к нему - сразу ссора.
Приближаешься - в душу плюёт.
Извинится, бывает. И снова
Оскорбляет. И зло глупо врёт.
Он болеет. Не жить ему долго.
Мы жалеем и чаще молчим.
Тяжело, когда смотрит он волком
Иль подолгу скучает один.
Но едва подойдешь - будет больно.
Он в помоях купает людей.
От него отстранились невольно,
А ведь был он ничуть не злодей.
Превеликие укры болеют
Или с выгодой служат врагу?
Кто ж их знает? Живут как умеют.
Узнавать бы их по языку.
Злится в тексте? А мы и не в курсе.
Раскричался - и видно: чужак.
Чуждой речью пусть плещется дурь вся,
Там, где мы, неуместен их мрак.