Я заглатываю воздух, снег, метелью
нашпигованную стонущую высь,
слёзы.
Наши жизни параллельны
(то есть, никогда им не сойтись).
Разговоры ни о чём (кино, простуда...)
в телефонной трубке сведены.
Тянется твой голос, словно чудо
из глубин терновой купины.
И к тебе, распаханная смело
плугом боли(это знает Бог),
я пришла бы, если бы сумела.
Ты ко мне пришёл бы, если б смог?
Правда? Ну скажи, что это правда,
даже если нет.
Мне снится сон
страшный-страшный: в недрах снегопада,
фантазийно вывернутых крон
тополей
висят пустые гнёзда.
Вдовьи серьги. Чёрный турмалин.
Виноградин высушенных гроздья.
Маленький печальный амадин.