Ветер, озлобленно дерзко зудит,
как бес веселиться - весна на пороге.
А разум то вскрикнет, а то заворчит,
мол, не пора ль подводить мне итоги?
Душа оживает в преддверье весны –
зима, для неё была временем спячки.
Отрада лишь в том, что являются сны,
память о Госте хранится в заначке.
В тех снах оживают цветы на снегу,
пусть старый я стал, не красивый,
А память не мёд выдаёт, а пергу,
читатели слишком спесивы.
Им не понять, озадачен я чем,
в потоке своих рассуждений.
В стихах расцветает плеяда дилемм,
как видно, я стал неврастеник.