Все сезоны пролетят...
И поэты не молчат!
Пишут рифмы, строчат строчки...
Мозг стучит у них в височке...
Стая милых поросят,
Поутру уже басят...
Звёзды нервно в круг свернулись
И поэты заикнулись...
Пишут рифмы, строчат строчки...
После слов лишь точки...
Точки...