Гвоздями прибивают гроб,
Ты - приколачиваешь сердце,
Любовь, считая горем проб,
Ты закрываешь гроба дверцу...
И на прощание рукой,
Сметая пыль с древесной глади,
Цветок, что ты берёшь с собой,
Несёшь к могиле скорбной кладью...
Не проронив солёных капель,
Хоронишь сердце под покровом,
Беря рукой не острый скальпель,
На камне пишешь: "Похоронен".
А я в ночи, терзаясь духом,
В пыли и в холоде людей,
Слезами поливаю сухость,
Что стала следствием речей...
Пытаюсь то, что ты хоронишь
Заставить биться и ожить,
Но день настал и снова хочешь
Ты сердце намертво забить.
Уподобляясь жуткой воле,
Оно и стонет, и скрипит...
Но рано ль, поздно ль в мёртвом поле,
Оно издаст последний крик.
И что останется "душевным"?
И сможем ли тогда мы жить?
Пока души не держат стены...
На сердце слёзы буду лить.