А помнишь, письма я тебе писала,
Тебе писала я издалека,
И как я их по небу отправляла,
Их в путь с собою брали облака,
И проливались осенью дождями,
Со снегом падали они зимой,
Конверт ты очень быстро рвал руками,
Все начинались с фразы «Мой родной...»
Ты не писал, не любишь письма,
Но знаю я наверняка,
Мои хранишь ты под подушкой,
Во снах ты видишь облака.
Когда у нас уж внуки будут,
С улыбкой подойдёшь однажды,
Протянешь молча мне шкатулку,
И все слова будут не важны.
Ты сохранил, все до единой
Запомнил строчки наизусть...
Увижу вдруг я «Для любимой»,
Твои дошли, с задержкой пусть...
07.02.2018