Есть мужчины стальные, как трос на рыбацком буксире.
Лишний раз не обнимут и вряд ли спросонья шепнут:
"Ты такая одна для меня в этом загнанном мире,
Ты - мой светоч во мраке и мой неизменный маршрут".
И едва ли при встрече закружат в медвежьих объятьях,
И луну не достанут, и звёзды с бескрайних небес,
Но за их тишиной и внушительно-бравой статью
Много больше таится порой небывалых чудес.
Есть такие, что мёд беспрестанно льют в женские уши,
И туманится разум от сладких и пылких речей
С неизменностью слов и нечёткостью замков воздушных
И изрядным количеством знойно-бессонных ночей.
Есть свои и чужие. Последние с кучей изъянов.
Не по жизни, отнюдь, но по строгости женской души,
Беспокойной, чувствительной, щедрой и очень странной,
И при этом способной наполнить и опустошить.
Но каким бы он ни был: стальным, пустозвоном, своим ли, -
Это в общем и целом пустяк, чепуха, ерунда,
Если он, оставаясь Мужчиной, при слове "любимый"
Не сбегает, как трус, а идёт до конца сквозь года.
(7 февраля 2018 года)