Ветер северный мотает
окончанья тополей,
небо серое мрачнеет
в ожидании дождей,
по дороге плачет лёд,
понимая, - он же мрёт,
в гнёздах птица не поёт,
а земля снега крадёт.
Тот же ветер треплет куст,
что и так на вид не густ,
рядом пышная ольха, -
ветки дробятся хрустя,
в водосток сбегают капли,
из него они ручьём,
чтобы в маленьком корытце
в сотый раз блеснуть стеклом.
Вот косой привет с небес –
весь в ладонях его вес.