О пчёлках. И трутнях.
Жена моя, она как - пчёлка.
С цветка порхает, на цветок.
То варит. То стирает что- то.
То сын не выучил урок.
И на работе успевает.
Хоть, вкалывает там, как бык.
На её месте, я б загнулся.
Я так работать - не привык.
Она, красавица к тому же.
И за собой всегда следит.
С утра у зеркала на стуле
Недолго, хоть. Но - посидит.
И, мужики, кретины эти
Всё пялились бы на неё!!!
Не понимают, идиоты,
На что глазеют. То - МОЁ.!!!
От лени, или же, от думок
Стареть быстрей её начАл.
Но в тряпочку молчу пока что.
Диван меня к себе прижал.
Вот я, возьмусь, - восьмого марта
И переделаю дела.-
Жена, что делает в квартире.
Чтоб отдохнуть она смогла.
Ну, а девятого, обратно
На свой диван улягусь я.
Не расслаблялась чтобы сильно-
Супруга. Жёнушка моя.
Люблю же я её - безмерно.
Вот, пусть и платит - за любовь.
Ну, а винит в том, что такой я -
Пусть не меня. Свою свекровь.
Леонид Чигарев.
01. 02. 18 г.