/сон Гумберта/
(Т.К.)
Где оторопь перерастает в жар,
Там скажет ли хоть кто-нибудь об этом?
Порок ли одиночество? Удар?
Чтобы признаться, надо быть поэтом?
Преследовать не много ль надо сил?
Преследуемым быть, куда как проще!
И вечно быть убийцей средь могил,
Не тяжелей ли, чем сажая рощу
Садовником себя именовать?
Белы одежды, все на свете бело:
Бумага, сахар, преданность, кровать
И все, что одиночество посмело...