К нам осень нынче что-то запоздала…
Казалось, лето вовсе не уйдёт.
Но, отпалив жарой, оно устало –
И вот сама красавица идёт!
Её поэты нам живописали,
То восхищаясь, то наоборот,
Кляня дождём измоченные дали,
Тоску в душе дни-ночи напролёт…
Но осень наша статна и красива;
Её взрастила лета благодать.
В её andante чувствуется vivo
И юность новая – ни взять, ни дать!
Она идёт, доверчивая очень,
И, улыбаясь, вдруг как побежит
Листвяным ветерком, и вальса хочет,
И краски нам опальные дарит,
И души истомлённые ласкает,
Бодрит небес прохладной синевой,
Любви нежданной силу умножает,
Что затеплилась в нас ещё весной!..
«Отрада наша! Не весна ль ты снова?
Ответь нам!» Принялась она качать
Берёзкой жёлтой, будто просит слова
И не решается ещё сказать…
Пока она решалась, солнце скрылось,
И северный тут ветер налетел.
Он странную пролил в природу стылость
И песенку недобрую запел.
А клён не слышит – факелом пылает,
Глядится в черноту осенних вод;
Снежиночки пушистые летают
И с листьями играют в хоровод.
Играют?! Но они уже не тают,
И крошкою колючей их секут,
И коркой ледяною покрывают
Их с дланями ветвей, шуршат, снуют.
И красота под коркой этой бьётся;
Клён тщится пламенем своим прожечь
Ледовый панцирь – он не поддаётся
Огню ненастоящему; картечь
Всё лупит снежная, и, мглой покрыта,
Сдалась природа бедная вконец!
И осень золотая позабыта;
Умолк её восторженный певец…
Оделись в пепел листья и пожухли,
Как тряпки грязные они висят.
Природы краски дивные потухли:
Их отравил мороза ранний яд…
Стеклянна тишь, а слух Поэта – вата,
И вдохновенье чуткое ушло.
А солнышко так светит виновато,
Как будто ту красу не сберегло…
… Не плачь, Поэт, – вотще твоё страданье.
Здесь не повинны случай или Рок.
В любой красе гнездится умиранье,
Но дай-то Бог ему явиться в срок!..
осень 1992 г.