Я прячу свой скальпель и нож,
Не снял со стены – ятаган …
Не сняты вопросы, и что ж?
Мне просится в руки – наган:
Одна только пуля и – всё:
Не видеть храм Пантелеймона …
Любви нежной скину лассо,
Быть может, лишу память стона …
Тот стон давит весом в сто тонн,
Он рвёт мою душу на клочья,
На сердце рассвет льёт бетон,
И тщетно мне выбраться ночью …
Бог знает, как плачу, реву,
Сквозь слёзы, смотрю я на нож …
Огонь роз пылает во рву –
Не приняв, швырнули - и что ж …
06.02.08г. 00:17; Москва