Когда бокалы выпиты до дна
И истина до талого избита ,
То за бокалом красного вина
Позволь же мне остаться позабытой.
А все пройдёт. В туманной тишине
И в мраке комнат, около камина
Ты более не вспомнишь обо мне.
Плацебо я, никак не витамины.
И как навеки слабое звено
Их всех тисков освобождаю руки .
И мне , отныне, вовсе все равно
Кому и как прибавила я муки.
И оставаясь в этой тишине
Своим цинизмом умываю веки .
Да.. истина не в виски, не в вине
Она в сознание , в каждом человеке
Который не способен прочитать
Ту истину, набитую на плитах.
Как Хаммурапи отражал всю стать
И весь закон, чтоб не был он забытым
На клинописной конусной стеле..
Так и в сердцах вся истина набита:
" Позволь другим не думать о тебе,
Чтоб каждый тоже был тобой забытым.
Не верь в признания , это только звук.
Сорвавшись с губ собой не рушит стены ,
Но может лечь стрелою в чей то лук,
Быть вестником печали и измены.
Не верь словам, поступки строят быль,
Не верь глазам - они полны коварства
И каждый встречный может сеять пыль,
Но пыль, как ложь - не лучшее лекарство.
Ты в этой суете всегда один.
Цени родных , в них нет фальшивой ноты..
И выбирай такую из вершин,
Которой можешь быть совсем измотан.
Ведь только наступая на себя ,
Махнув рукой на дикую усталость-
Успех найдёшь.. И будет жизнь твоя
Дарить восторг,
а не тоску и жалость. "