***
Морду задрав, протяжно мой Север воет - то ли как волк, а то ли как старый воин, раненный в жаркой битве и не добитый, то ли проклятья шлёт мне, то ли молитвы. Молит мой Север бога /меня?/ с запалом, чтобы звезда последняя не пропала, чтобы ещё дыханья на вздох/на вздохи... Моему Северу плохо, смертельно плохо.
Я его слышу - зов дорогого друга,
Только иду послушно на голос Юга...