Это песнь о победе, о мёде, о медных горнах, о трофейных мехах, о захваченных вами замках, и пронзенных доспехах, о пленных с лицом покорным, о монархах, что держат поводья, эфес, осанку, о пирах, что звенели в просторных холодных залах, о молитвах звучащих над плахой и у подножий.
Это песня о том, о чем верная не сказала - о способных и смеющих слабого уничтожить, о растерзанной коже, слегка подпаленной гриве, о сбитых костяшках и спинах, что враз немеют.
Нет страшнее (но есть величавее и правдивей), нет короче - но есть достовернее и длиннее.
О погнутых кинжалах, забытых меж ребер пиках, о коротких молитвах и неотпоенных душах.
Я шагаю по полю, срывая их, как бруснику, как дикую мяту, как травы себе на ужин.
В бездонном лукошке, суме, туеске, корзине, есть место для каждого - павших или прозненных насквозь тонкой шпагой бесцветною ночью зимней.
лишь сталь утихает, мы собираем зерна.
Кто дышит - поет о победе, поет - идите, к чертогам - забыв о напутствиях и морали, но мы точно знаем, кто барин и победитель.
Потому что рожденные вы уже проиграли.